渐睡去，手里还攥着半颗薄荷糖。
远处的雪松在极光中轻轻摇晃，像极了七年前那个雪夜，她站在树下对我笑，说：“周砚，你的眼睛里有星星。”
如今星星碎了，碎成极光，碎成雪，碎成土壤里的向日葵种子。
我打开沈知夏的手机，相册停在最后一张照片：她穿着病号服，对着窗玻璃自拍，身后的男孩举着糖纸拼成的心。
备注是：冰化了，我终于看见光了。
雪落在墓碑上，遮住了“沈知夏”三个字，只留下生卒年之间短短的十年。
男孩在梦中呢喃：“妈妈，糖甜。”
我把向日葵种子撒在坟前，想起她说过的话：“极光下种的花，会开出星星的味道。”
极光渐渐消散时，天际泛起鱼肚白。
男孩忽然指着东方：“爸爸看！
太阳出来了！”
初升的阳光穿过雪松，在雪地上投出长长的影子。
我握着沈知夏的银镯，忽然明白她用七年编造的谎言里，藏着最笨拙的真心——她想证明，冰会化，光会暖，爱会在裂缝里重生。
只是这份爱，终究像极光般短暂而璀璨，照亮过彼此最黑暗的岁月，却终究要沉没在黎明里。
