了一下。
那笑里满是干涩和疲惫，还有一点点惊觉。
她终于意识到一件事：你以为自己早就逃出来了，可其实从未离开过。
⸻第二章：你不是回来了，是回笼了江凝醒来时，屋外正下着雨。
不是那种短暂的阵雨，而是一种长时间低沉的淅沥，像老旧录音机里的雨声，带着重复、压抑又无孔不入的节奏。
她盯着天花板发呆，听着雨水滴落在铁皮屋檐上的声响，一声一声，像是在提醒她：这不是梦。
她真的，回来了。
准确说，是被收拢了。
一只被放养太久、终于被关回牢笼的猫。
她起身下床，拖鞋踩在地砖上发出一声闷响。
房间的窗还是昨天那样紧闭着，锁死的滑轨一点也动不了。
她走到门口，开门的一瞬间，客厅的电视正播放着养生频道，里面的男主持声音洪亮：“要尊敬长辈，孝顺父母是我们中华民族最核心的美德——”啪。
她关了电视。
厨房传来切菜声，是母亲的。
刀刃敲击砧板，节奏平缓。
她走过去，母亲头也没回：“你起了啊？
我刚刚煲了粥，用你小时候最喜欢的南瓜。
再煎点藕夹，补铁。”
江凝盯着母亲的背影。
她穿着那件粉色碎花家居服，腰带系得太紧，勒出一道皱褶。
头发被发夹夹得整整齐齐，像是出席什么仪式。
可她明明是在“生病”中。
“我等下要出门。”
江凝轻声说。
“去哪儿？”
母亲放下菜刀，转过头，“你才回来，先别乱跑。
哪儿不舒服也别逞强，家里不比外头，你哥昨天还说你脸色差。”
江凝点点头：“就是走走。
透透气。”
母亲皱眉：“外面下雨，你要出去淋雨？”
“我有伞。”
“我让你爸送你吧。”
“不用了，我自己走一会儿。”
厨房顿了几秒。
雨水的声音穿透窗玻璃，显得比刚才更重了些。
“那别太久。”
母亲叮嘱，“中午我煲鲫鱼汤。”
江凝没再说话，回房间换衣服。
她不知道自己要去哪，但她知道她得走出去。
必须得有空气，不然她会窒息。
她现在的身体状况就像是一个长期关在恒温恒湿室里的标本，没死，但也没活着。
她翻出自己那件旧风衣，把兜里的旧公交卡塞进口袋，确认手机还有20%的电，便出了门。
她没带伞，只是想看看能不能淋点
