我日夜守在他榻前，看着他胸口微弱的起伏，生怕一个眨眼，那点生机就会消散。
其他军医来诊过脉，都摇着头悄悄对我说：“姑娘，准备后事吧。”
我不想放弃，熬了最浓的参汤，可喂进去的汤药都从他嘴角溢出来，打湿了枕头。
军营里已经开始收拾行装，准备拔寨回朝。
每到夜深人静时，我都能听见帐外士兵们拆卸营帐的声响。
望着榻上毫无知觉的顾辞，我急得满嘴燎泡，却只能一遍遍用湿布擦拭他滚烫的额头。
入夜三更，我实在撑不住，伏在榻边打了个盹。
忽然感觉发间有什么轻轻拂过，惊得我猛地抬头——顾辞苍白的手指正悬在半空，似乎用尽了力气才碰了碰我的鬓发。
“你... ”我嗓子哑得不成样子，手忙脚乱去摸他的脉门，“别动，我去端药！”
他微微摇头，干裂的嘴唇动了动。
我赶紧凑近，听见他气若游丝地说：“笛子...还在吗... ”眼泪瞬间模糊了视线。
我慌忙从怀中取出那支贴身收着的玉笛，小心翼翼地放在他掌心。
他手指微微收拢，嘴角牵起一个虚弱的笑，又昏睡过去。
接下来的日子，顾辞的精神渐渐好转，能喝下半碗粥了，也能靠着软枕说会儿话。
可他的双腿始终没有知觉，连脚趾都动弹不得。"