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《遗落在书房的时光机全文》精彩片段
母亲那时刚进剧团，是最年轻的花旦。父亲是机械厂的技术员，为了见母亲一面，硬是自学了所有昆曲的曲牌。他给母亲写情诗，歪歪扭扭的字里，满是工科生的执拗：“台上唱着牡丹亭，不及你眉眼一分真。”
他们的第一次约会在县城的小公园。父亲提前一天就去踩点，算好了哪个长椅能看到最美的月色。但到了晚上，他紧张得只会讲电机原理，把月亮的浪漫都讲成了物理公式。
这是再普通不过的一个下午。楼下老王家的狗还在叫，水果店老板在吆喝着芒果特价。
时间开始倒流。我忽然明白，人生没有对错，只有抉择。就像母亲的戏腔，像父亲的沉默。
第五章：再见了，回不去的时光
原本的照片总在变化，父亲教我骑自行车的场景不见了，取而代之的是一张在医院拍的全家福。我分不清哪个才是真实发生过的。记忆像打翻的水彩，所有色块都混在一起。
那天晚上，我做了一个梦。梦里还是那间书房，父亲戴着老花镜，在台灯下摆弄他的零件。我坐在他对面的圈椅上。
“爸，你为什么要做这台时光机？”
父亲放下手里的螺丝刀：“想看看能不能改变一些事。”
“比如什么？”
“比如你妈妈最后一场戏的时候，我在台下睡着了。”父亲笑了笑，“那天她台上的水袖翻得特别好。”
“就为这个？”
“也想看看你小时候。那会儿总忙着工作，错过了很多。”
我看着父亲的侧脸：“爸，你恨妈妈吗？”
“怎么会。”他摘下老花镜，“你妈妈这辈子，最遗憾的就是没能继续唱戏。我一直想补偿她，可惜……我不懂戏。”
醒来时天已经亮了。镜子里的我越来越模糊，像隔着毛玻璃。
我翻开日记本，发现字迹也变得模糊。有些内容完全陌生：十八岁生日那天，父亲带我去看了场昆曲；高考结束后，母亲在
摆，指甲是淡粉色的。一个微小的细节，却让我恍然大悟：原来她也曾这样爱美，也渴望被人珍惜。
空气里飘来一丝栀子花香。是剧团老班主最爱用的那款香水。记得小时候，每次去看母亲演出，后台总是弥漫着这个味道。
忽然，身后传来纸张散落的声音。父亲站在走廊中央，检查报告洒了一地。他的嘴唇发白，目光却异常平静。
母亲和王叔被惊动，迅速分开。但那一丝熟悉的栀子花香依然在空气中萦绕。
父亲一言不发，弯腰捡起报告。他的动作很慢，像是在给母亲一个解释的机会。但母亲只是站在那里，咬着嘴唇。
“老陈！”母亲喊了一声，声音里带着哭腔。
父亲没有回头，拖着脚步离开。经过护士站时，他对小赵说：“不用复查了。”
我跟着父亲回家。路过小区门口的水果店，他停了一下。以前买水果，他总要挑很久，生怕母亲吃到不够甜的。但这次他只是站在店门口，看着橱窗里的水蜜桃。
进了书房，父亲从抽屉里找出速效救心丸，含在嘴里，颓然躺在圈椅上。
书房角落有个一直锁着的木箱。
父亲打开锁，从里面拿出一个红木匣子。匣子上积了厚厚的灰，打开后，里面整整齐齐摆着一摞戏单和剧照。最上面是张1982年的票根，背面写着日期和场次。
戏单下面压着几十封信，信封都已经发黄，但从未拆封过。那是父亲写给母亲的情书，从他们认识的第一年开始，一直写到上个月。
最新的那封信里说，他最近总是胸口疼，但不想让任何人担心。
除了信，匣子底部还放着一个小盒子，是他们的定情信物——一对铜质的蝴蝶发夹，那是父亲在机床上亲手做的，可惜母亲从未戴过。
父亲和我说，他为了追母亲，每天准时站在戏园子后门。一开始，母亲以为他是来找茬的。直到有一天，父亲递给她一朵栀子花，紧张得连话都说不清楚：“我……我觉得你唱戏真好听。”
第一章：爸，你怎么给我留了个时光机？
父亲留给我的遗物，是一台时光机。
我站在父亲的书房门口，深吸一口气。门把手上落了一层薄灰，在阳光下闪着细碎的光。
这间屋子自从父亲去世后，母亲就再没进来过。她说：“你爸那些乱七八糟的东西，你自己收拾吧。”说这话时，她正在客厅跟远房亲戚打麻将，声音里听不出什么情绪。
推开门，一股霉味扑面而来。书房里的摆设跟一个月前一模一样：木头书桌上摊着几本泛黄的科学杂志，墙角堆着各种机械零件，躺椅上还搭着父亲最爱的那件灰色毛衣。
我在深圳的投行请了一周假。同事们都说我太拼，连父亲去世都只休了三天就回来上班。其实他们不懂，工作让我有借口不去想那些不愿面对的事。
从窗口望出去，县城的天空依然是灰蒙蒙的。楼下老王家的狗还在叫，声音透过纱窗传进来，带着股潮湿的江南味道。
整理遗物的过程很简单。父亲是个极简主义者，除了那些机械零件，就只有几本旧书和几件换洗衣服。我把衣服装进黑色垃圾袋，准备送去慈善机构。
“咣当”一声，从躺椅后面滚出一个金属物件。我蹲下身去捡，发现那是个造型奇特的仪器，像老式放映机，又像是某种测量工具。仪器上布满了刻度和按钮，中间有个圆形的显示屏，屏幕已经暗淡发黄。
在仪器旁边，还躺着一个牛皮纸信封。我拿起来，发现上面写着：“给我的陶陶”。
父亲的字迹一如既往的潦草，像是无数条疲惫的小虫子爬过纸面。
信很短：
“陶陶：
这是爸爸研究了一辈子的时间囚笼。你可以用它回到任何一个过去的时间点，但每次只能停留24小时。用它去看看你想看的，改变你想改变的。但记住，时间是把双刃剑。
爱你的爸爸”
我盯着信看了很久，直到眼睛发酸。这太荒谬了。父亲是县机械厂的工程师
，摆弄着手里的茶杯，像是在思索，又像是在逃避。过了一会儿，她轻声道：“我不知道。年轻时，我以为爱是激情，是他追我、为我做所有事的那份执着。但日子久了，我发现，也许爱就是一种习惯，是一个人陪着另一个人的长久存在。他不浪漫，可是他一直都在。”
“那你和王叔呢？算是爱吗？”
母亲的手顿了一下，随后缓缓摇头：“我不知道。王明懂我的戏，懂我的遗憾。他让我觉得自己仿佛还是那个年轻的花旦。他能明白我的过去，但也仅仅是明白罢了。”
“那你觉得这样是背叛吗？”我试图从她的眼里找答案。
她抬起头，眼神里是前所未有的坦然和疲惫：“背叛不背叛，谁又能说得清？我只知道，你爸从来没恨过我。他比谁都清楚，我是怎样一个人。他愿意守着这个家，守着你，已经很了不起了。”
那天晚上，我翻出了父亲的日记本。他的字迹依旧潦草，像是随手记录的片段心绪。有一页上，他写着：“爱是什么？是一生守着一个人，还是在漫长岁月中逐渐理解一个人？”
这句话比其他地方的字迹都深，显然是写完后特意描过。我盯着它看了很久，直到眼睛发酸，才缓缓合上。
后来，我陪母亲去了一趟旧戏园的废墟。她站在早已破败的后台，闭上眼睛，轻轻唱了一句：“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣。”
那声音干净清亮，像是时光从未离开。
那次回家，我决定把“时间囚笼”锁在地下室，旧的那台带回了深圳。
有时候半夜睡不着，我会打开它，看看过去的某个片段。
那些没有改变的过去：父亲在台下打盹，母亲在台上谢幕，王叔在后台收拾道具。
生活就这样继续。母亲偶尔会去公园唱戏，王叔常来家里修东西。
我也会想起那台能改变过去的时光机，它还锁在老家的地下室。
但我知道，过去就该是过去，它最好的样子就是被安静地珍藏在记忆里
我的水袖翻得好。”母亲的声音有些哽咽，“这些年，对不起。”
父亲想说什么，但已经说不出话。
“我不恨你。”母亲说，“我恨自己，恨自己不够爱你。”
父亲闭上了眼睛。监护仪的曲线变成一条直线。
时光机开始发烫。我回到现实，发现自己正站在地下室。
角落里有个生锈的铁箱子。打开后，我找到了那台最初的时光机。原来父亲造了两台。
这台更旧的机器上写着：“只能回到过去看，不能改变。”
我仔细对比两台机器。新的那台上刻着“时间囚笼”，按钮旁边有父亲的笔记：“可以改变过去，但每次改变都会带来新的变化。就像蝴蝶效应，一个小小的改动，可能引发一连串的变化。”
而那台旧机器上写着“时光镜”，旁边是另一段笔记：“只能观看过去，不能改变。有时候，看看就足够了。”
父亲制造两台机器的时间相差十年。他经历了母亲的婚外情，却选择把能改变过去的那台留给我。也许他明白，有些事改变了反而不好。
第六章：爱是陪伴，还是懂得？
在父亲去世后的第一个春天，母亲忽然开始去公园唱戏。清晨的露珠浸湿了她的鞋面，晨练的人群渐渐围拢成一个小圈子，看她演一出《牡丹亭》。她唱得认真极了，水袖翻飞，声音透过薄薄的晨雾飘出去，竟与三十年前一般无二。
我偶尔会陪她去。她每次唱完戏，总会坐在长椅上，用手帕轻轻擦额头上的汗，再喝一口保温杯里的茶。她看着远方，很少说话。我问她：“妈，你还记得爸第一次看你唱戏的事吗？”
她笑了，眼角的皱纹深了些许：“当然记得。他坐在最前排，灯光打下来，他睁着眼睛，直直地盯着我。我那时想，这个人怎么这么傻？”说着，她轻轻摇头，“后来我才明白，那是他在爱我。”
我沉默片刻，又问：“那你呢？你爱过他吗？”
她低下头
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